Сегодня опять всякое снилось. То бишь из разряда _проснешься и, черт дери, все никак не забудешь_. Зубы идешь чистить - видишь, едешь на работу, музычка в плеере - видишь, работу работаешь - перед глазами не макет книжки, а оно.
Если обойтись без преамбулы, то... Не, ну а чо? Всем поди он снился. Да не по разу. Короче, снился мне нонеча Майкл Фассбендер.
И вот что характерно, не могут мне красивые мужики приснится в каком-нибудь pwp-формате. Подводит меня воображение, слишком оно любит, чтобы с сюжетом все было, чтоб как полагается, чтоб смысл наблюдался... Какой, блин, смысл, когда такое рядом и так реально, что дальше некуда? Нет же, Джудси не просто так явился, а
с историей. И этот туда же...
Охохо... В общем, снилось мне, что
ну, кому охота, читайте дальше...я попала (по индивидуальному приглашению, не баран накашлял!) на пресс-конференцию с Фассбендером. Все было как полагается (кроме того, что я была какой-то журналисткой, ибо в руках был блокнот, а на шее болтался бейдж с моей фоткой и названием журнала) - вопросы-ответы. Майкл сосредоточенно, искренне и остроумно на все отвечает. Улыбается так, что коллеги-журналистки в первых рядах, кажись, забыли зачем пришли - просто сидят и свунят.
Потом пресс-конференция закончилась, и... я оказалась на творческом вечере "не для всех". То есть оставили нас человек шесть, повели в маленький уютный зал и оставили там, наслаждаться тесным общением с артистом. Шампанское и прочие напитки. Неформальная обстановка, галстуки приспущены, тэкскэть. На Майкле, к слову, галстука и до этого не было, а тут, смотрю, и рубашка уже приподрастегнута... Короче, пью я уже шестой бокал шампанского, ерзаю на сидении, стараясь человеку, по крайней мере, в глаза смотреть, а не только под рубашку. А него самого глаза тоже... гм... в общем, он тоже шампанское уважает. Пуговицы на рубашке продолжают сдавать позиции, и вообще man of the hour посматривает на всех как... кот на рыбок в аквариуме, когда хозяева только что на все выходные отчалили. И рыбки присутствующие дамы в общем не против. Кто бы сомневался.
Слово за слово, шампанское продолжает чудесным образом наполнять фужеры, общение уже напоминает последнюю стадию вечеринки, когда на кухне остаются двое-трое самых стойких, и разговор переходит на более интимные темы. Причем во сне мы натурально переместились на чью-то кухню. И вот сидим мы там втроем - я, еще одна дева-журналистка и собсна Майкл. Дым коромыслом, все трое курим, пьем виски из каких-то чайных чашек и разговариваем. За жизнь. Точнее за кино. Британское, оф коз. Спорили там чего-то. Поругались почти, помирились, выпили на брудершафт. Вот тут в разговоре "всплыл" Бонд. Джеймс Бонд. И пьяная я и пьяный Фассбендер поспорили, что я смогу назвать все фильмы бондианы в хронологическом порядке с режиссерами и исполнителями главных ролей. То бишь я говорю, что могу, а Майкл не верит. Поспорили, третья девка разбила. Выигрываю я - стриптиз устраивает Майкл. Выигрывает он - аналогичная процедура выполняется мной (я помню сразу предупредила, что это весьма сомнительное удовольствие, мне было велено не делать выводов за других). Ну, чего... Стала я фильмы перечислять, а Майкл в айфоне с википедией сверяться. Сверил весь список - все тютель в тютель. Мы с девой в ладоши хлопаем, он тоже расстроенным не выглядит. То есть вообще. Улыбается довольно. Шевельнулось подозрение, что он это все специально подстроил, но я решила, что пофиг и велела шевельнувшемуся подозрению заткнуться. Ну что, говорит, карточный долг - дело святое уговор дороже денег. Может, спрашивает, вам музыку включить? Какую нафиг музыку, орем мы с девой! Раздевайся! Включили музыку с того же айфона. Поднялся Майкл с табуретки, лениво так, по-кошачьи, потянулся, расстегнул последнюю пуговицу на рубашке (тут ему в глаза смотреть у нас уже сил не осталось), потянулся пальцами к застежке на джинсах...
И все, граждане и гражданки. На этом я проснулась. Такого облома я уже давно не испытывала. Да ё-моё, думала я, пытаясь заснуть и "приснить" себе продолжение. Это ж мой сон, да? Значит, что хочу, то и вижу! Хочу видеть дальше!
Но дальше приснилось, как мы с ним идем по темным улицам, кажется из кино, пинаем какую-то консервную банку и играем в "Brians of Britain". И я, главное, бойко так Брайанов этих называю... Бред.
Все, я отказываюсь жить дальше эту пятницу. Ибо у меня незавершенный мать его гештальт. Прикиньте, что у вас на расстоянии вытянутой руки было вот такоевот такое:
..а потом у вас это отнял мерзкий будильник. Дурацкая моя привычка ставить таймер на час раньше положенного срока.